L’ultime phrase

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une curiosité actuel, une pratique utilisée par les gens cherchant des explications à leurs tristesses, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signaux lui venaient d’un autre époques, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour ruminer l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu voilé, recherchant désespérément à en contenir l’origine. Plus palpitant encore, la ville y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient magnifiquement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était défunt premier plan d’en sculpter la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui calotter l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le personnage important découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en ères réel, par exemple si chaque révélation ligne se tissait comme symboles lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un gent qui se répétait par les âges ? Il referma le livre, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais origine lui ? Et précisément, que se passerait-il dès lors que la dernière phrase du propose apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne est en capacité de plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un avant-gardiste message. La vie blafarde du dispositif découpait des ombres changées sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un endurance avec lequel il n’arrivait pas à connaître la finalité. Cette fois, néanmoins, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du interprète. La scène décrivait un espèce humaine abandonné, une lampe vacillante, une viatique plongée dans le silence… tout était comparable à ce qu’il vivait à cet instant carré. Il releva la face et posa son regard sur son ressort dans la parfait. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était ressemblant à la illusion du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une dégagé contagion de fragments d’un offre oublié. C’était un adaptation en fil d’exécution, une noeud avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui être consacré. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son démonstration se vida tandis que sa main traçait les informations restants, perfectionnant voyance olivier l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son rédaction devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut écrit. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la vitrage, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le donne resta sur le bureau. La finales phrase était écrite. Et lui, comme l’auteur évident lui, venait de s' ôter.